Christof, el director megalómano de la película de 1998 "The Truman Show", interpretado por Ed Harris, tenía una frase que le encantaba repetir: "We accept the reality of the world with which we're presented." La película dirigida por Peter Weir sigue a Truman Burbank, interpretado por Jim Carrey, cuando descubre que toda su vida es un set televisivo, y le valió a Harris una nominación al Academy Award. Una nueva columna de opinión publicada por Raw Story vuelve a esa frase en medio de una ola de reportes sobre Natalie Harp, la asesora de la White House descrita en medios como la "human printer" de Trump, quien imprime material para que el presidente lo lea porque, como dice la columna, el escéptico del clima que lleva dentro no se cansa del papel.

Según numerosos reportes de medios, Harp — quien se unió por primera vez a la White House durante el primer mandato de Trump y luego viajó con él durante toda la campaña de 2024 — solo imprime buenas noticias para él. Si esos reportes son exactos, sostiene la columna, Trump ve únicamente el mundo que le presentan. La alternativa, en el planteamiento del autor, es que "Trump's dementia has progressed to a point where he lives in a reality that bears no resemblance to reality."

Las comparaciones entre Trump y Truman Burbank, interpretado por Jim Carrey, ya habían circulado antes. Pero después de lo ocurrido el miércoles, sostiene la columna, el presidente "truly drifted into a fictitious universe, a reality that he is now presenting himself."

La realidad de Truman Burbank era una jaula meticulosa, con cercas blancas, llamada Seahaven. Para Trump, dice el autor, es "a cacophony of appliqués, granite, gold, tarp-covered Corinthian concrete, marble and placards" — un proverbial White House soundstage — y esta semana, en medio de una guerra y de lo que la columna llama una economía en caída libre, dio al cuerpo de prensa un recorrido por su escenario alejado de la realidad.

La reunión informativa del miércoles no trató sobre inflación, la guerra con Irán que la columna dice que Trump ha arrastrado al país, ni sobre los desalentadores informes de empleo que siguen siendo actualizados y rebajados. No, trató sobre su muy promocionada, estilizada y antes irregular helipad, hecha con un granito "super-duper" que, según afirma, puede resistir 35,000 pounds per square inch.

Trump explicó: "That's stone that, if you took a hammer and you started hammering right now, all day long, you wouldn't see a mark on it."

Creo que lo mismo podría decirse de la cabeza obtusa de Trump?

Puso su firma sobre una parte de la helipad de $5 million que se construye en el South Lawn, y luego expuso un escenario que la columna califica de tan desconectado que hace que Truman Burbank parezca un realista. Dijo que los invitados podrían salir del auto hacia "a beautiful new roadway", caminar por el sendero, "have cocktails and everything outside of the White House" — se refería a la helipad — y luego entrar al ballroom.

Fue una media hora notable de fantasía entusiasta por parte de un hombre de 80 años que realmente ha perdido la cabeza, ha perdido el juicio, ha perdido el rumbo o está perdido en el espacio.

En algún lugar detrás de él, fuera de cuadro, señala la columna, está el cráter donde el histórico East Wing — una estructura terminada en 1942 bajo Franklin D. Roosevelt que durante décadas albergó las oficinas de la first lady — quedó reducido a escombros por una wrecking ball para dar paso a un brillante ballroom de ocho cifras. El autor sugiere pensar en esa demolición del mismo modo en que Trump ha derribado la economía estadounidense.

Se supone que el ballroom será financiado por corporaciones y donantes privados, los únicos, argumenta la columna, que se benefician de la economía destructiva de Trump. Pero al final, sostiene el autor, los contribuyentes terminarán pagando parte o la mayor parte de esa factura, porque Trump "inevitably dumps the excesses of his soiling on us."

Fuera de las puertas del Seahaven metafórico, se desarrolla una realidad distinta para todos los que no fueron invitados a una recepción con cócteles en la helipad, continúa la columna. Las cuentas del supermercado siguen subiendo. Las primas siguen subiendo. Los rendimientos del Tesoro se sitúan en niveles que ponen nerviosos a los economistas, y las cifras de empleo han sido débiles durante tres meses consecutivos. Pero para Trump, todo eso es insignificante frente a losas de piedra con "a million-year life." En la realidad que se le presenta a Trump, dice el autor, solo cuentan las vidas que duran un millón de años, y "those of us who are mere mortals don't have a place in his Seahaven."

La parte de la comparación con The Truman Show que antes parecía exagerada ya no lo parece, argumenta la columna. La luz de estudio que cae de un cielo azul despejado y se estrella a los pies de Truman era una señal obvia y evidente de que algo en su mundo era falso; una transmisión de radio lo explica diciendo que un avión perdió piezas, y Truman se encoge de hombros y sigue adelante. Eso, dice el autor, "pretty much sums up" una White House donde el apoyo en las encuestas es desolador, "the lights are falling everywhere," y la respuesta es un tranquilo deambular sobre la helipad de la mesa de cócteles.

Ya sea por una negación deliberada, por una auténtica pérdida de la mente, por el resultado de los resúmenes de información cuidadosamente curados de Harp que le dicen a Trump todo lo que quiere oír, o por una combinación de todo ello, "all of it is beside the point," concluye la columna: Trump ha dejado de procesar el mundo exterior como algo real. Cada luz de estudio que cae — una mala encuesta, una orden judicial, una advertencia de recesión — va a la papelera. (Harp, bromea el autor, "obviously doesn't recycle at the risk of upsetting her boss.") Para Trump, todo va muy bien — de hecho, históricamente bien — mientras la White House se moldea a su imagen y a su propia realidad.

Y, como Truman, rodeado de actores cuya única función era mantenerlo dentro de la cúpula — el falso mejor amigo, los embotellamientos escenificados y la esposa que vende electrodomésticos de cocina —, Trump está rodeado de personas cuya función es decirle cuánto lo quieren o cuánto es querido, sostiene la columna. Su trabajo no es informarlo, dice el autor. Es mantenerlo satisfecho, mantener su ilusión lo bastante hermética como para que nunca tenga motivos para caminar hacia una gasolinera o una tienda de comestibles a ver qué hay realmente afuera.

Truman Burbank finalmente sí caminó hasta ese borde. Encontró la pared pintada como un horizonte, subió las escaleras y atravesó la puerta hacia el mundo real.

Pero ¿Trump? No, no existe algo como una pared de horizonte. Y no muestra interés en encontrar la puerta que lo lleva al exterior. Está perfectamente feliz dentro de la White House dome, admirando la construcción fallida y condenada de su obra, mientras el resto del país, incapaz de cambiar de canal, escucha sobre una fiesta con cócteles en una helipad a la que nunca será invitado.