Tornando a casa dal lavoro, sono passato davanti a una pasticceria che era comparsa ripetutamente nel mio feed dei social media. Non avevo mai assaggiato i suoi famosi dolci, eppure sapevo già come la crema sarebbe fuoriuscita tagliandoli a metà e da quali angolazioni si sarebbero ottenute le fotografie migliori.

Stavo quasi per mettermi in coda. Poi una domanda mi ha fermato: volevo davvero il dolce, o volevo diventare qualcuno che lo aveva provato?

Il primo stipendio offre più di un potere d'acquisto. Permette ai giovani lavoratori di decidere cosa indossare, dove andare e che tipo di vita costruire. Eppure quella libertà arriva in un momento in cui molti sono ancora insicuri su come dovrebbe vivere un adulto con un lavoro. La ricerca di orientamento comincia in modo innocente — abiti da ufficio, borse adeguate, piani di risparmio, routine dopo il lavoro. Ben presto, l'informazione diventa un modello per l'identità.

Il sociologo Erving Goffman, nel suo libro del 1959 "La vita quotidiana come rappresentazione", ha descritto l'interazione quotidiana come una performance in cui le persone gestiscono le impressioni che producono. I social media non hanno inventato quella performance. Ciò che hanno fatto è stato ampliare il palcoscenico, moltiplicare il pubblico e trasformare la presentazione di sé in un'attività continua. Gli psicologi avevano osservato ancora prima che le persone si valutano confrontandosi con gli altri — la teoria del confronto sociale di Leon Festinger risale al 1954 — ma i feed costruiti sull'engagement offrono a quel confronto una scorta infinita e curata di materiale.

Un'antica fiaba coreana offre una metafora inquietante di questa dinamica. Nella storia, un ratto mangia le unghie di mani e piedi scartate da una persona, ne assume l'aspetto e prende il posto del padrone in casa. Alla fine, la famiglia si fida dell'impostore più che dell'originale.

Il ratto non consuma una persona intera. Comincia dai frammenti.

I social media servono frammenti simili: il pranzo di un collega, l'allenamento di uno sconosciuto, una scrivania immacolata, un weekend in viaggio, un libro posizionato accanto a una tazza di caffè. Queste immagini non devono necessariamente essere false. Ma non sono nemmeno vite complete. Montate insieme, producono un modello impossibile di vita adulta — qualcuno che lavora sodo, si allena ogni giorno, investisce con saggezza, viaggia spesso e consuma con un gusto impeccabile.

Il film di Anthony Minghella "Il talento di Mr. Ripley", adattato dal romanzo del 1955 di Patricia Highsmith, spinge questa logica a un estremo criminale. Tom Ripley studia il jazz, i vestiti e i modi di fare del ricco Dickie Greenleaf. All'inizio, a Tom piacciono le cose che piacciono a Dickie. Poi vuole la vita di Dickie. Infine, vuole la sua stessa identità.

Il consumo ordinario non è omicidio né furto d'identità. Eppure Ripley rivela un movimento familiare del desiderio. Ammiriamo un paio di scarpe da corsa, poi invidiamo la persona che corre ogni mattina. Vediamo una fotografia di viaggio, poi vogliamo diventare qualcuno che viaggia. L'oggetto rimane lo stesso; ciò che cambia è la destinazione del desiderio.

I gusti presi in prestito non sono necessariamente falsi. La musica di un amico può diventare un preferito per tutta la vita. Un esercizio fisico iniziato per apparenza può trasformarsi in un piacere autentico. La domanda più utile non è dove ha avuto origine una preferenza, ma cosa controlla ora la scelta successiva.

All'inizio, i nostri gusti ci descrivono. Col tempo, la versione di noi stessi assemblata attraverso acquisti e post potrebbe cominciare a selezionare i gusti al posto nostro.

Il dolce potrebbe davvero essere delizioso. Scoprirlo online non renderebbe falsa quella piacevolezza. Ma scegliere occasionalmente qualcosa che non si adatta alla nostra immagine consolidata può essere una forma necessaria di libertà.

Non siamo soltanto la persona che le nostre scelte hanno già descritto. Siamo anche la persona che non ha ancora deciso cosa amare.

L'autore, Park Myung-kwan, è un educatore professionista a Seul che esamina l'intersezione tra discipline umanistiche ed educazione moderna. Questo saggio è stato pubblicato da The Korea Times.

Fonte: The Korea Times