Il y a quarante-trois mois d'août, ma femme alors future — et aujourd'hui ex-épouse — Kathy et moi nous rendions à l'une de ces soirées en arrière-cour où un fût de bière en sueur servait de pièce maîtresse, bien que l'étoile la plus sordide de la nuit ne se fût pas encore levée alors que le crépuscule cédait la place à l'obscurité.

Les années 1980 étaient une époque étrange. Après avoir tout fait aussi bien que mal dans les années 1960 — et l'avoir payé d'une terrible gueule de bois dans les années 1970 — la décennie offrait une nouvelle occasion de tout faire de travers de façon nouvelle et créative. L'économie du ruissellement était censée améliorer la vie de tous, tandis que la droite chrétienne avait des croix à porter et des rancunes à vendre.

Je venais de rentrer au New Jersey après avoir fait du stop à travers de vastes étendues du pays, essayant de me trouver et, parfois, du travail, après avoir quitté la Marine avec une libération honorable et une méfiance nouvellement acquise envers l'autorité. Ma queue de cheval, ma guitare à douze cordes et moi sommes allés jusqu'au lac Tahoe — un paradis niché au cœur de la Sierra Nevada. C'était plus que je n'aurais pu imaginer, mais au bout de neuf mois, ça n'a jamais vraiment semblé être chez moi. J'ai donc dépensé environ l'équivalent de deux semaines de salaire et je suis rentré au New Jersey en avion avec style, mes jours d'auto-stop définitivement derrière moi.

C'est alors que j'ai rencontré Kathy, et le coup de foudre a frappé. Tout dans ma vie est immédiatement devenu plus doux. C'était une belle et courageuse jeune femme qui étudiait pour devenir infirmière diplômée. En un rien de temps, nous étions mariés. Elle payait la plupart de nos factures en soignant des gens, tandis que je commençais à m'attacher aux journaux et finissais par trouver la vocation parfaite pour riposter au pouvoir et à l'autorité sans frein.

Le danger guettait pourtant, car la cocaïne était partout à cette époque.

J'aimais la coke, même si je savais que je ne le devais pas. C'était insensément cher, mais les vingt minutes qui suivaient une prise étaient de pur bonheur. La vie semblait parfaite — jusqu'à environ vingt-deux minutes plus tard, quand elle ne l'était plus, et que le besoin de retrouver cette extase s'emparait de moi. Trop de soirées ont suivi le même schéma : prise, extase, descente — répété indéfiniment. Presque tous ceux que nous connaissions en prenaient, et nous les aimions encore plus que la drogue elle-même — jusqu'au jour où, soudainement, ce ne fut plus le cas.

C'est alors que nous avons assisté à cette soirée avec le fût et tous ces gobelets en plastique rouge, lors de cette nuit tristement célèbre, quarante-trois étés plus tôt.

La bière était tiède, la musique des années 1960 et 1970 était agréable, mais si ce sont les gens qui font la fête, celle-ci était plus plate que la mousse. Un malaise planait dans l'air chaud et moite, et nous n'arrivions pas à comprendre pourquoi.

Puis le revendeur sordide est arrivé — et avec lui, notre révélation.

Un grand type gras et sans personnalité mais avec un sac plein de poudre s'est frayé un chemin à travers la foule, et tout le monde a lâché sa bière en même temps que sa dignité, se rapprochant de ce désastre à deux jambes pour obtenir sa part de poudre. Un homme qui n'avait absolument rien à le recommander si ce n'est la substance psychotrope dans ses poches sales était soudainement devenu la personne la plus importante de la soirée.

C'était un spectacle répugnant. Kathy et moi avons échangé un regard et avons dit à l'unisson : « Sortons d'ici au plus vite. » C'était la dernière fois que je me suis retrouvé près de la cocaïne — et de beaucoup de ces gens.

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Avez-vous remarqué qu'à la seconde même où Donald Trump entre dans n'importe quelle pièce contenant des gens, il se met immédiatement à mentir, exagérer, pontifier et tout ramener à lui-même ? Avez-vous également remarqué combien de sycophantes le flagornent et se jettent à ses pieds ?

Ces constats peuvent sembler évidents. Trump n'est jamais entré dans aucune pièce de toute sa vie en disant entièrement la vérité. Comme ce raté qui s'est invité à notre soirée il y a quarante-trois ans pour vendre ce qui s'apparentait à la drogue du diable, le Trump en pleine insécurité ne peut tout simplement pas s'empêcher de se promouvoir.

Quand il est vraiment lancé, il fait ce geste d'accordéon avec ses mains et ses bras. Il se rengorge et une lueur apparaît dans ses yeux froids et morts. Puis vient ce moment de satisfaction — quand l'un de ses mensonges ou de ses insultes a fait mouche. C'est la seule fois où il sourit. Mais c'est moins un sourire que l'air satisfait des bébés après avoir rempli leur couche.

Depuis une décennie, je fais partie des millions de personnes qui se demandent comment environ 35 à 40 pour cent de l'électorat américain peut continuer à rester fidèle à ce personnage, quoi qu'il fasse. Cette fourchette n'est pas arbitraire — les sondages de suivi de Gallup ont systématiquement montré que le taux d'approbation de Trump oscillait dans une plage remarquablement étroite, entre environ 35 et 43 pour cent tout au long de son premier mandat, un intervalle plus serré que celui de tout président moderne. Les politologues et psychologues qui étudient la cognition de protection de l'identité — la tendance à traiter l'information politique à travers le prisme de l'appartenance au groupe plutôt que des résultats des politiques — ont offert un cadre pour comprendre cette durabilité : lorsque l'attachement politique fusionne avec l'identité personnelle, les seules contradictions factuelles le dissolvent rarement. Je suis arrivé à la conclusion qu'ils restent avec lui pour la même raison que les gens à ces soirées d'il y a longtemps se rapprochaient du minable avec toute cette cocaïne.

Trump est un revendeur expert. Il vend à ses partisans quelque chose qu'ils croient nécessaire pour se sentir temporairement bien dans leur peau et dans leur vie. Il nourrit tous leurs pires instincts. Il déteste les mêmes personnes qu'eux. Il parle comme eux. Il leur donne la permission d'être aussi affreux qu'ils le souhaitent — sans l'ombre d'une culpabilité.

« Eh bien, si le président peut être un raté capricieux, pourquoi pas moi ?! »

« Si le président peut faire des grivoiseries sur les femmes, pourquoi pas moi ? »

« Si le président est un raciste de la pire espèce, alors il est grand temps que j'arrête de garder mon intolérance enfermée. »

« S'il dit d'attaquer nos élections, qui suis-je pour le contester ? »

« Enfin, quelqu'un qui nous fait nous sentir bien dans notre peau ! »

La vie peut paraître grandiose quand la personne de votre côté est le Président des États-Unis, prêt à nourrir vos pires habitudes en échange de quelques dollars et de votre loyauté indéfectible. Au fond, ses partisans savent peut-être qu'il n'améliore pas leur vie — bien au contraire — mais c'est tellement satisfaisant dans ce moment où il traite une femme de chienne ou réclame l'acte de naissance d'Obama.

Depuis sa réélection, Trump n'a rien fait pour personne d'autre que de s'enrichir et de rester au centre de l'attention. Il a tapissé son nom partout dans Washington et transformé la Maison-Blanche en un spectacle doré qui ferait rougir Liberace. N'importe qui peut entrer — à condition d'apporter beaucoup d'argent et des doses égales de louanges. Faites ça, et il se produira pour vous, mentant sans relâche et racontant des grivoiseries. Il livrera volontiers son spectacle pendant que vous videz vos poches.

Après une décennie de cela, ses partisans sont complètement accros. Ils sentent qu'ils ne pourraient jamais revenir à ce que ressemblait leur vie il y a dix ans, même s'ils essayaient. Et s'ils devaient abandonner leur addiction à Trump, qui ou quoi pourrait bien la remplacer ? Qui pourrait aussi fidèlement leur procurer cette ivresse tout en traînant tout le monde vers le bas ?

JD Vance ? Marco Rubio ? Certainement pas.

Trump est, dans la vision de l'auteur, le véritable article — un raciste de racistes, un traître de traîtres, un menteur de menteurs. Personne, selon l'argument, n'a injecté davantage de rhétorique dangereuse dans les veines de l'Amérique que « Donald le Dealer ».

Il pourrait sembler facile à abandonner, mais les habitudes destructrices sont notoirement difficiles à briser. Elles exigent une dose de courage, de responsabilité et de décence que Trump parie que ses adeptes ne réuniront jamais.

Parce que voici, selon l'auteur, la vérité sous-jacente : si Trump se lance dans le mensonge, la vantardise et la pontification chaque fois qu'il entre dans une pièce, c'est pour la même raison qui a poussé cet homme à entrer dans une soirée il y a des décennies — il est terrifié à l'idée que les gens arrêtent d'acheter ce qu'il vend depuis des années. Qu'un jour, ils s'en iront tout simplement. Ce jour-là, il sera totalement seul, enfin contraint de se confronter à lui-même.

Il ne tiendrait pas une minute.

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D. Earl Stephens est l'auteur de « Toxic Tales: A Caustic Collection of Donald J. Trump's Very Important Letters » et a conclu une carrière de 30 ans dans le journalisme en tant que rédacteur en chef de Stars and Stripes. Vous pouvez retrouver tout son travail ici et le suivre sur Bluesky ici. Source : Alternet.