Vor 43 Augusten …

Meine zukünftige — und inzwischen Ex — Frau Kathy und ich waren auf dem Weg zu einer dieser Gartenpartys, bei denen ein schwitzendes Bierfass im Mittelpunkt stand, doch der schäbigste Star des Abends war noch nicht aufgetaucht, während die Dämmerung in Dunkelheit überging.

Die 1980er waren eine seltsame Zeit. Nachdem in den 1960ern alles erdenklich Richtige und Falsche getan worden war — und man dafür in den 1970ern einen schlimmen Kater bezahlt hatte — bot das Jahrzehnt eine neue Gelegenheit, wieder alles falsch zu machen, diesmal auf neue und kreative Weise. Der Trickle-down-Ökonomie sollte das Leben aller verbessern, während die religiöse Rechte Kreuze zu tragen und Rechnungen zu begleichen hatte.

Ich war gerade nach New Jersey zurückgekehrt, nachdem ich per Anhalter große Teile des Landes durchquert hatte, auf der Suche nach mir selbst und gelegentlichen Jobs, nachdem ich die Marine mit ehrenhafter Entlassung verlassen und ein neu erworbenes Misstrauen gegenüber Autorität entwickelt hatte. Meine Pferdeschwanzfrisur, meine 12-saitige Gitarre und ich kamen bis nach Lake Tahoe — ein Paradies mitten in der Sierra Nevada. Es war mehr, als ich mir hatte vorstellen können, aber nach neun Monaten fühlte es sich nie ganz wie ein Zuhause an. Also gab ich ungefähr zwei Wochen Lohn aus und flog stilvoll im Jet nach New Jersey zurück; meine Anhaltertage lagen damit im Grunde hinter mir.

Damals lernte ich Kathy kennen, und es schlug ein wie ein Blitz. Alles in meinem Leben fühlte sich sofort süßer an. Sie war eine schöne, mutige junge Frau, die zur examinierten Krankenschwester ausgebildet wurde. Im Nu waren wir verheiratet. Sie bezahlte den Großteil unserer Rechnungen, indem sie Menschen heilte, während ich mich an Zeitungen heranarbeitete und schließlich die perfekte Berufung fand, um gegen unkontrollierte Macht und Autorität anzugehen.

Doch Ärger lauerte weiterhin, denn Kokain war damals überall.

Ich mochte Coke, obwohl ich wusste, dass ich es nicht sollte. Es war absurd teuer, aber die zwanzig Minuten nach dem Ziehen waren reines Glück. Das Leben war perfekt — bis ungefähr zweiundzwanzig Minuten später, wenn es das nicht mehr war und man dieses Glück wieder spüren musste. Zu viele Nächte liefen so ab: Ziehen, Glück, Absturz — immer und immer wieder. So verbrachte man verdammt noch mal einen Abend, und fast alle, die wir kannten, machten es auch. Wir mochten sie immer noch mehr als das Kokain selbst — bis wir es plötzlich nicht mehr taten.

Damals waren wir auf dieser Party mit dem Bierfass und all den roten Plastikbechern an jenem berüchtigten Abend vor 43 Sommern …

Das Bier war lauwarm, die Musik aus den 60ern und 70ern war angenehm, aber wenn Menschen eine Party ausmachen, dann war diese hier flacher als das Bier. In der warmen, milden Luft lag eine Unruhe, und wir konnten nicht begreifen, warum.

Dann tauchte der schmierige Dealer auf — und mit ihm unsere Erkenntnis.

Ein großer, öliger Typ ohne Persönlichkeit, aber mit einer Tasche voller Stoff bahnte sich seinen Weg durch die Menge, und alle stellten ihr Bier und ihre Würde ab und drängten sich an dieses zweibeinige Wrack, um sich einen pulverigen Anteil zu sichern. Ein Mann, der absolut nichts für sich hatte außer dem bewusstseinsverändernden Dreck in seinen schmutzigen Taschen, war plötzlich der große Mann auf der Party.

Es war ein widerwärtiger Anblick.

Kathy und ich sahen uns an und sagten gleichzeitig: „Lasst uns verdammt noch mal abhauen.“ Das war das letzte Mal, dass ich mit Kokain zu tun hatte — und mit vielen dieser Leute auch.

Haben Sie bemerkt, dass Donald Trump in dem Augenblick, in dem er einen Raum betritt, sofort anfängt zu lügen, zu übertreiben, zu dozieren und alles unter der Sonne, was ihm begegnet, auf sich selbst zu beziehen? Haben Sie auch bemerkt, wie viele Heuchler ihn anhimmeln und ihm zu Füßen fallen?

Dumme Fragen, ich weiß.

Trump ist in seinem ganzen elenden Leben nie in einen Raum gestapft und hat die Wahrheit gesagt. Wie jener Versager, der vor 43 Jahren auf jener Party auftauchte und den Teufelsstoff verkaufte, kann der unsichere Trump einfach nicht aufhören, sich selbst anzupreisen.

Wenn er richtig in Fahrt kommt, macht er diese Akkordeon-Bewegung mit Händen und Armen. Er bläht seinen fetten Hintern auf und bekommt einen Glanz in seinen kalten, toten Augen. Schließlich kommt dieser Moment der Genugtuung, wenn er so zufrieden ist wie nur irgendwer, weil eine seiner Lügen oder Beleidigungen eingeschlagen hat. Das ist die einzige Zeit, in der er je lächelt. Aber es ist weniger ein Lächeln als vielmehr dieser zufriedene Blick, den Babys haben, nachdem sie in die Windel gemacht haben.

Seit einem Jahrzehnt gehöre ich zu den Millionen, die sich fragen, wie ungefähr 35 % bis 40 % der amerikanischen Wählerschaft bei diesem hässlichen, 80-jährigen Baby unter allen Umständen bleiben können.

Ich glaube, ich bin zu dem Schluss gekommen, dass sie bei ihm bleiben aus demselben Grund, aus dem sich die Leute auf diesen Partys, die ich früher besuchte, an den Ganoven mit dem ganzen Kokain herandrängten.

Trump ist ein Meister im Verkaufen. Er verkauft ihnen etwas, von dem sie glauben, sie bräuchten es, um sich vorübergehend gut über sich selbst und ihr kleines Leben zu fühlen. Er nährt all ihre schlimmsten Gewohnheiten. Er hasst dieselben Leute wie sie. Er spricht wie sie. Er gibt ihnen die Erlaubnis, so abscheulich zu sein, wie sie nur wollen, und sich dabei kein bisschen schuldig zu fühlen.

„Hey, wenn der Präsident ein verzogener Verlierer sein kann, warum kann ich das nicht auch?!“

„Wenn der Präsident anzügliche Witze über Frauen machen kann, warum kann ich das nicht?“

„Wenn der Präsident ein glasklarer Rassist ist, dann ist es an der Zeit, dass ich meine Bigotterie nicht länger in mich hineinfresse.“

„Wenn er sagt, wir sollen unsere Wahlen angreifen, wer bin ich, dass ich ihn infrage stelle …?“

„Endlich jemand, der uns gut fühlen lässt!“

Das Leben kann sich ziemlich groß anfühlen, wenn der Mann auf deiner Seite der Präsident der Vereinigten Staaten ist und bereit ist, deine schlechten Gewohnheiten für ein paar Dollar und deine ewige Loyalität zu bedienen.

Tief im Innern weißt du, dass er dein Leben nicht verbessert — ganz im Gegenteil — aber es fühlt sich in diesem magischen Moment einfach so gut an, wenn er eine Frau als Hund bezeichnet oder nach Obamas Geburtsurkunde schreit.

Trump hat seit seiner Wiederwahl für niemanden etwas getan, außer sich selbst reicher zu machen und im Mittelpunkt zu stehen. Er hat seinen Namen überall in Washington aufgeklebt und das Weiße Haus in einen goldüberladenen Albtraum verwandelt, der Liberace erröten lassen würde. Jeder kann kommen, solange er reichlich Geld und ebenso viel Lob mitbringt. Tut man das, wird er für einen auftreten, unablässig lügen und anzügliche Witze erzählen. Er leert gern seine Windel, während du deine Taschen leerst.

Du kannst jetzt nicht mehr von ihm loskommen, denn nach einem Jahrzehnt davon bist du völlig abhängig. Du hast das Gefühl, du könntest nicht zu dem zurück, wie dein Leben vor zehn Jahren aussah, selbst wenn du es versuchst.

Und abgesehen davon: Wenn du deine Trump-Abhängigkeit aufgeben würdest, wer oder was könnte sie überhaupt ersetzen? Wer könnte dir so verlässlich deinen Kick geben und gleichzeitig alle anderen tiefer herunterziehen?

JD Vance? Marco Rubio?

Bitte.

Trump ist das echte Exemplar. Ein Rassist unter Rassisten. Ein Verräter unter Verrätern. Ein Lügner unter Lügnern. Niemand hat mehr gefährlichen Müll in die Adern Amerikas gepumpt als Donald der Dealer.

Man sollte meinen, er wäre leicht abzulegen, aber schlechte Gewohnheiten sind schwer zu brechen und verlangen ein gewisses Maß an Mut, Verantwortung und Anstand, von dem Trump darauf setzt, dass seine Nutzer es nie aufbringen werden.

Denn hier ist die Wahrheit: Der Grund, warum Trump jedes Mal, wenn er einen Raum betritt, mit Lügen, Prahlerei und Belehrungen anfängt, ist derselbe Grund, aus dem jener Typ all die Jahre zuvor auf unsere Party kam. Er hat Angst zu Tode, dass die Leute aufhören werden, den Müll zu kaufen, den er seit Jahrzehnten verkauft.

Sie werden einfach weggehen.

Das ist der Tag, an dem er ganz allein sein wird und endlich gezwungen, sich mit sich selbst auseinanderzusetzen.

Er würde keine Minute durchhalten.

D. Earl Stephens ist der Autor von „Toxic Tales: A Caustic Collection of Donald J. Trump’s Very Important Letters“ und beendete eine 30-jährige Laufbahn im Journalismus als Managing Editor von Stars and Stripes. Sie finden all seine Arbeiten hier und können ihm hier auf Bluesky folgen.