Christof, der größenwahnsinnige Regisseur des 1998 erschienenen Films "The Truman Show", gespielt von Ed Harris, hatte eine Zeile, die er gern wiederholte: "We accept the reality of the world with which we're presented." Der von Peter Weir inszenierte Film folgt Jim Carreys Truman Burbank, der erkennt, dass sein ganzes Leben ein Fernsehset ist, und brachte Harris eine Oscar-Nominierung ein. Eine neue Meinungs-Kolumne von Raw Story greift diese Zeile erneut auf, und zwar vor dem Hintergrund zahlreicher Berichte über Natalie Harp, die Mitarbeiterin des Weißen Hauses, die in Medienberichten als Trumps "human printer", bezeichnet wird und für den Präsidenten Material ausdruckt, das er lesen soll, weil der Klimaskeptiker in ihm, wie die Kolumne formuliert, nicht genug Papier bekommen kann.

Laut zahlreichen Medienberichten druckt Harp — die zunächst während Trumps erster Amtszeit ins Weiße Haus kam und ihn später durch den Wahlkampf 2024 begleitete — für ihn nur gute Nachrichten aus. Wenn diese Berichte zutreffen, so das Argument der Kolumne, sieht Trump nur die Welt, die ihm präsentiert wird. Die andere Möglichkeit sei, in der Darstellung des Autors, dass "Trump's dementia has progressed to a point where he lives in a reality that bears no resemblance to reality."

Vergleiche zwischen Trump und Jim Carreys Truman Burbank gab es schon früher. Doch nach den Ereignissen vom Mittwoch, so die Kolumne, sei der Präsident "truly drifted into a fictitious universe, a reality that he is now presenting himself."

Truman Burbanks Realität war ein akribisch konstruiertes, weiß eingezäuntes Gehege namens Seahaven. Für Trump, schreibt der Autor, sei es "a cacophony of appliqués, granite, gold, tarp-covered Corinthian concrete, marble and placards" — eine Art White-House-Bühnenbild — und in dieser Woche habe er der Pressemitgliedergruppe, mitten in einem Krieg und einer einbrechenden Wirtschaft, eine Tour über sein weit von der Realität entferntes Set gegeben.

Der Pressestopp am Mittwoch habe nicht der Inflation gegolten, auch nicht dem Krieg mit Iran, in den Trump das Land nach Darstellung der Kolumne hineingezogen habe, und nicht den miserablen Arbeitsmarktdaten, die immer wieder aktualisiert und nach unten korrigiert würden. Es ging um seinen hochgepriesenen, stilisierten und einst unebenen Hubschrauberlandeplatz, der aus Granit gefertigt sei, der angeblich 35,000 pounds per square inch aushalten könne.

"That's stone that, if you took a hammer and you started hammering right now, all day long, you wouldn't see a mark on it," erklärte Trump.

Er setzte seine Unterschrift auf ein Stück des $5 million helipad going in on the South Lawn, und entwarf dann ein Szenario, das die Kolumne als so realitätsfern beschreibt, dass Truman Burbank daneben wie ein Realist wirke. Gäste könnten, sagte er, aus dem Wagen auf "a beautiful new roadway" treten, den Weg entlanggehen, "have cocktails and everything outside of the White House" — gemeint sei der Hubschrauberlandeplatz — und dann in den Ballsaal gehen.

Der Autor bezeichnet dies als "a remarkable half hour of enthusiastic fantasy" eines 80-jährigen Mannes, der "genuinely lost his mind, lost his marbles, lost his way, or is lost in space."

Irgendwo hinter ihm, außerhalb des Bildes, liege, so die Kolumne, der Krater, in dem der historische East Wing — ein 1942 unter Franklin D. Roosevelt fertiggestellter Gebäudeteil, in dem jahrzehntelang die Büros der First Lady untergebracht waren — von einem Abrissbagger in Trümmer gelegt wurde, um Platz für einen glänzenden achtstelligen Ballsaal zu schaffen. Der Autor schlägt vor, diesen Abriss genauso zu betrachten wie Trump die amerikanische Wirtschaft niedergerissen habe.

Der Ballsaal solle eigentlich von Unternehmen und privaten Geldgebern finanziert werden — den einzigen, so die Kolumne, die von Trumps zerstörerischer Wirtschaftspolitik profitieren. Am Ende jedoch, so der Autor, würden die Steuerzahler einen Teil oder den Großteil dieser Rechnung begleichen, weil Trump die Exzesse seines "soiling" unvermeidlich auf die Öffentlichkeit abwälze.

Außerhalb der Tore des metaphorischen Seahaven entfalte sich für alle, die nicht zu einem Cocktailempfang auf dem Hubschrauberlandeplatz eingeladen seien, eine andere Realität, so die Kolumne weiter. Die Lebensmittelrechnungen stiegen weiter. Die Versicherungsprämien stiegen weiter. Die Renditen von Staatsanleihen lägen auf einem Niveau, das Ökonomen nervös mache, und die Arbeitsmarktdaten seien seit drei Monaten in Folge schwach. Für Trump sei all das jedoch vernachlässigbar gegenüber Steinplatten mit "a million-year life." In der Realität, die Trump präsentiert werde, zählten nur Leben, die eine Million Jahre dauerten. "Those of us who are mere mortals don't have a place in his Seahaven."

Der Teil des Truman-Show-Vergleichs, der früher überzogen wirkte, tue es inzwischen nicht mehr, argumentiert die Kolumne. Die Studiolampe, die aus einem klaren blauen Himmel fällt und vor Trumans Füßen zerschellt, sei ein offensichtliches, unübersehbares Zeichen dafür, dass etwas in seiner Welt falsch sei; eine Radiosendung erkläre das als Teileverlust eines Flugzeugs, und Truman zucke mit den Schultern und gehe weiter. Das, so der Autor, fasse im Wesentlichen das Bild eines Weißen Hauses zusammen, in dem die Umfragen miserabel sind, "the lights are falling everywhere," und die Reaktion ein seliges Schlendern über den Cocktail-Tisch-Hubschrauberlandeplatz sei.

Ob dies nun bewusste Verdrängung sei, ein echter geistiger Abbau, das Ergebnis von Harps kuratierten Informationspaketen, die Trump alles sagen, was er hören will, oder eine Mischung aus alledem — "all of it is beside the point," schließt die Kolumne: Trump verarbeite die Außenwelt nicht mehr als real. Jede fallende Studiolampe — eine schlechte Umfrage, ein Gerichtsbeschluss, eine Rezessionswarnung — lande im Papierkorb. (Harp, merkt der Autor an, "obviously doesn't recycle at the risk of upsetting her boss.") Für Trump laufe alles großartig — historisch großartig sogar — solange das Weiße Haus nach seinem Bild und nach seiner eigenen Realität geformt werde.

Und wie Truman, der von Schauspielern umgeben war, deren einzige Aufgabe es war, ihn in der Kuppel zu halten — der falsche beste Freund, inszenierte Verkehrsstaus, die Ehefrau, die Küchengeräte verkauft —, sei Trump von Menschen umgeben, deren Funktion es sei, ihm zu sagen, wie sehr sie ihn lieben oder wie sehr er geliebt wird, argumentiert die Kolumne. Ihre Aufgabe sei es nicht, ihn zu informieren, schreibt der Autor. Es gehe darum, ihn zufrieden zu halten, seine Illusion so dicht abzuschirmen, dass er nie einen Grund habe, zu einer Tankstelle oder einem Supermarkt zu gehen, um zu sehen, was dort tatsächlich draußen sei.

Truman Burbank ging schließlich bis an diesen Rand. Er fand die wie ein Horizont bemalte Wand, stieg die Treppe hinauf und trat durch die Tür in die echte Welt.

Aber Trump? Nein, eine Horizontwand gibt es nicht. Und er zeigt kein Interesse daran, die Tür zu finden, die ihn nach draußen führt. Er ist im Weißen-Haus-Kuppelbau vollkommen zufrieden, bewundert die scheiternde und zum Untergang verurteilte Konstruktion seines Werks, während der Rest des Landes, unfähig, den Kanal zu wechseln, von einer Cocktailparty auf einem Hubschrauberlandeplatz hört, zu der es niemals eingeladen sein wird.