Südkorea

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MORNING CALM TALES Fan-Tod, eine warnende Brise

Veröffentlicht am 8. Aug. 2026, 5:40 Uhr KST

Ein elektrischer Ventilator ist 2006 in einer geschlossenen Fabrik in Daejeon zu sehen. Yonhap

Im ersten Sommer in Korea dachte ich wirklich, ich könnte sterben. Die Hitze und die Luftfeuchtigkeit waren unerträglich. Naiv hatte ich angenommen, dass das Wohnen in der Nähe des Han-Flusses im Südosten von Seoul wenigstens für eine kühlende Nachtbrise sorgen würde. Tat es aber nicht. Nicht einmal ein Hauch.

Zum Glück hatte ich einen Ventilator — ein alter, klappernder Arbeitspferd-Typ, der die ganze Nacht über arbeitete und tapfer heiße Luft von einer Seite meines Zimmers zur anderen schob. Er kühlte mich nicht, aber er vermittelte die Illusion, etwas zu bewirken, und das war besser als nichts.

Am nächsten Morgen schleppte ich mich nach einer weiteren schlaflosen Nacht mit müden Augen zur Schule. Immerhin waren die Klassenzimmer klimatisiert, was sich wie ein Wunder anfühlte.

„Es war letzte Nacht so heiß, dass ich die ganze Nacht mit dem Ventilator geschlafen habe“, sagte ich beiläufig, während ich die Anwesenheit aufnahm.

Ein kollektives Aufatmen saugte die Luft aus dem Raum.

Ich blickte auf. Die ganze Klasse erstarrte vor Entsetzen, mit weit aufgerissenen Augen und offenen Mündern, als hätte ich gerade etwas Unaussprechliches gestanden.

„Was ist los?“, fragte ich.

Es folgte eine lange Pause. Dann hob eine mutige Schülerin langsam die Hand.

„Ja?“

„Lehrer“, sagte sie vorsichtig, „man darf nachts nicht mit einem Ventilator schlafen.“

„Warum nicht?“

„Sie werden sterben.“

Und genau so wurde ich mit einer der kuriosesten — und hartnäckigsten — urbanen Legenden Koreas bekannt gemacht: dem Fan-Tod.

Jeden Sommer, wie ein Uhrwerk, brachte jemand das Thema wieder auf. Es war so zuverlässig wie der Monsunregen. Es gab eine Nachricht über jemanden, der tot in seinem Zimmer gefunden worden war, neben ihm ein surrender Ventilator. Todesursache? Natürlich der Ventilator. Und ebenso zuverlässig veröffentlichte eine englischsprachige Zeitung einen Kommentar eines Ausländers, der den Mythos widerlegte, meist mit einer Mischung aus wissenschaftlicher Logik und leichter Verärgerung.

Der Glaube — soweit ich es beurteilen konnte, einzigartig koreanisch — lautete ungefähr so: Wenn man in einem geschlossenen Raum mit laufendem Ventilator schläft, könne man im Schlaf sterben, möglicherweise durch Ersticken, Kohlendioxidvergiftung oder sogar Unterkühlung. Keine dieser Ursachen ist medizinisch belegt, aber das hinderte die Legende nicht daran, tiefe Wurzeln zu schlagen. Jeder glaubte daran, von Schülern und Eltern bis hin zu Ärzten und sogar Ventilatorherstellern.

Die meisten in Korea verkauften elektrischen Ventilatoren waren mit Timern ausgestattet, die sie automatisch ausschalten sollten — für den Fall, dass man vergisst, sich selbst vor einem Tod durch Brise zu retten.

Diese Angst erstreckte sich sogar auf Klimaanlagen. Anfang der 1990er-Jahre fuhr ich oft in Taxis mit voller Klimaanlage — und leicht geöffneten Fenstern. Ein Widerspruch aus Komfort und Vorsicht.

Fairerweise versuchten die Theorien hinter dem Fan-Tod, wissenschaftlich zu klingen. Eine besagte, ein Ventilator erzeuge einen Wirbel, der irgendwie den Sauerstoff im Raum aufbrauche und zugleich den Kohlendioxidgehalt erhöhe. Eine andere behauptete, ein Ventilator, der direkt ins Gesicht bläst, könne den Atemrhythmus stören und einen langsam der Luft berauben. Und dann war da noch die Unterkühlungsthese: Der Körper kühlt nachts zu stark aus, der Stoffwechsel verlangsamt sich, und der Ventilator verwandelt das Schlafzimmer in eine eisige Todeskammer.

Die Wahrheit? Ventilatoren senken die Raumtemperatur tatsächlich nicht. Sie zirkulieren die Luft, erhöhen die Verdunstung und lassen einen durch die Förderung des Schwitzens kühler fühlen. Aber sie zaubern keine Kaltfront aus dem Nichts herbei. Mit einem laufenden Ventilator würde man nicht erfrieren — es sei denn, das Schlafzimmer wäre zugleich ein begehbarer Gefrierschrank.

Dennoch hielt sich der Mythos. Die Leute glaubten daran, weil alle um sie herum daran glaubten und weil sie Geschichten gehört hatten. Jemand starb eines natürlichen Todes, im Raum lief ein Ventilator — und voilà, Fall abgeschlossen. Es war der Ventilator. Die Beständigkeit der Legende wurde auch durch institutionelle Rückendeckung verstärkt: Noch 2006 gab das Korea Consumer Protection Board — eine staatliche Behörde — eine öffentliche Sicherheitswarnung heraus, die Bürger aufforderte, Ventilatoren nachts nicht in unbelüfteten Räumen laufen zu lassen. Das verlieh dem Mythos einen Anschein offizieller Glaubwürdigkeit, dem ausländische Widerleger nur schwer entgegenwirken konnten.

Bereits 1991 versicherte ich meinen Schülern vorsichtig, dass ich die Nacht überleben würde — mitsamt rotierender Flügel. Sie waren nicht überzeugt. Einige sagten mir sogar, ich hätte Glück, noch am Leben zu sein. Danach erwähnte ich meine Ventilator-Gewohnheiten im Unterricht nicht mehr. Es gab keinen Grund, jemanden zu beunruhigen.

Noch mehr überraschte mich, wie lange sich der Glaube hielt. Jahre später stellte ein NPR-Bericht von 2015 fest, dass der Glaube an den Fan-Tod bei vielen Südkoreanern, insbesondere bei älteren Generationen, weiterhin verbreitet war — obwohl er in zahllosen Experimenten widerlegt worden war. Jüngere Menschen sind inzwischen weit skeptischer, doch der Mythos behauptete sich bis weit ins 21. Jahrhundert hinein. Ventilator-Timer sind weiterhin üblich, und die Warnungen dauern an — ein Beweis dafür, dass urbane Legenden, einmal im kollektiven Bewusstsein verankert und von Medien und Institutionen gestützt, nur schwer zu verdrängen sind.

Bis heute schlafe ich im Sommer mit eingeschaltetem Ventilator. Timer aus. Fenster geschlossen. Gefährlich leben.

Jeffrey Miller ist der Autor mehrerer Romane, darunter „War Remains“, eine Geschichte über die frühen Tage des Koreakriegs, und „No Way Out“, ein Thriller, der 1990 in Seoul spielt. Er ist unter daejeonscribe@yahoo.com erreichbar.